Здесь варится кофе – такой настоящий,
Что пить его хочется чаще и чаще.
И он с каждым разом все крепче и гуще.
И гуща из чашечки нашим грядущим
Узорится – видишь – черты и фигурки…
Веранда, газета и медная турка,
И стол непокрытый и крашеный сине.
Что мне во всем этом? – боюсь непосильна
Объемность ответа. А так, обобщая…
–Я здесь не прощаюсь, а только прощаю.
Я здесь существую, как это ни странно…
Что ближние топи, что дальние страны
–Мне не_постижимо пространство иное.
Где жизнь протекает за каждой стеною
–Творится, бранится, случается, длится…
А здесь происходит лишь кофе с корицей
Чуть повыше и плотней других.
Боже мой, ну как же упакован!
Глаз не в силах отвести своих...
Повезло! Свое не упустила...
Этот вечер будет только мой!
Может, это все когда-то было,
Но не в этой жизни, а в другой.
Вот, ладони трепетно сжимая
И прильнув зардевшейся щекой,
Аромат дурманящий вдыхаю
В предвкушеньи страсти неземной...
Шорох, хруст, какое-то смятенье,
Рву зубами, нету сил терпеть...
Визг и стон, и головокруженье!
Кипяток! Ну надо ж так хотеть!..
И, губами бережно касаясь,
Закрываю медленно глаза.
Не живу - летаю, наслаждаясь,..
Свежим кофе!.. Ха-ха-ха-ха-ха...
